Как-то давно я писала ему про дневники своего деда. В общем, мне он передал их на хранение, с условием что я сперва прочту их сама, а потом решу что с ними сделать. и если я сочту их скверными - сжечь, не давая читать его детям. Дневники не скверные, а содержание их ... я стараюсь его забыть. И никогда не вспоминать, многое там меня отвернуло, как бы отпустило. теперь я понимаю как всё было на самом деле и где была вина дедушки. Но у нас с дедушкой отношения были всегда безумно холодные, я как две капли воды похожа на свою бабушку - его жену, наверное ему это не было приятно. В 14 лет он меня выгнал из дома, когда я была там совсем одна, а до моего дома было 1500 км. Тогда мне пришлось скитаться три дня, имея в кармане 50 рублей. Хватило на 3 лапши, а днём я обрывала виноград с чужого сада. Стыдно? Нет, я могу выжить, забив на стыд, даже на выжженной кислотой планете. Ну вот. Зная моё к нему отношение дед понимал, что я его дневники смогу прочесть без хватаний за сердце. Прочесть, понять, простить. В тот момент я твёрдо решила что никогда не покажу своему отцу эти дневники. А сейчас моё мнение пошатнулось. Я знаю, что то что там может повергнуть отца в шок, знаю что то что там сделает ему больно. Но я также знаю, что скорее всего папе многое станет понятно и им наконец-то перестанут пользоваться. Я не спрашиваю совета - наверное моё циничное решение уже принято. Скорее просто хочу понять действительно ли я настолько обросла чешуёй, что способна сознательно причинить боль близкому.
Хотите прикол? За все мои годы он ни разу не смог нарисовать мой портрет. два года назад он таки сел меня рисовать - не смог. Нарисовал всех, а меня не может, рука не идёт. Только сказал что я на бабушку сильно похожа и ушёл. Он художник. Многих рисовал. А её портретов было мало. В его доме их сейчас нет вообще. С ним какая-то чертовщина творится. Да только угодил в неё он сам.
Тему, пожалуй, закрою. Не нужно уже это. Никто меня не поймёт так как Вы.