Mail.RuПочтаМой МирОдноклассникиИгрыЗнакомстваНовостиПоискВсе проекты
Интервью с Юлией Колода
Только 10% эмбрионов нормальные
Российская империя
Как одевали детей
10 историй
Звезды занимаются спортом с детьми
16 ноября 2010, 10:29, Досуг, Обо всём на свете

День Поэзии: стихи родом из Интернета - поэзия сети.


Добрый день, друзья!

Сегодня, с одобрения автора этой
рубрики Фионы Амберской, мы решили временно отступить от классических рубежей и
посвятить наш День Поэзии тем стихам, которые родились и нашли своих читателей
не на страницах книг, а на просторах Интернета. О них не пишут в толстых
литературоведческих справочниках, их не проходят в школе, их авторов иной раз называют
не по именам, а по никам. Это совершенно особый, новейший, на наших глазах
зарождающийся вид поэзии – виртуальная поэзия, поэзия сети, которая является
частью сетевой литературы вообще (есть даже такой неологизм – «сетература»).

Итак, что же такое
Интернет-поэзия, с чем её едят?

В широком смысле слова, к сетевой
поэзии можно причислить любое стихотворное произведение, выложенное автором в
открытом доступе в Интернете. Однако желающих писать и публиковать свои стихи
оказалось гораздо больше, чем можно было себе представить. И что же, каждого,
кто умеет как-то складывать слова в рифму и имеет доступ в Интернет, теперь
объявим поэтом? Поскольку никакой цензуры в современном рунете нет и быть не может,
то единственным адекватным критерием «качества» стало мнение читателей, их (то
есть наши) отзывы, делающие рейтинг тому или иному автору. Проще говоря,
хорошие стихи, талантливые авторы неизбежно находят своего читателя и
становятся популярными, ну а плохие стихи так и остаются на «задворках» чьих-то
ЖЖ, блогов, личных страничек…своего рода естественный отбор J

Сетевая поэзия неоднозначна,
подчас провокационна. Она может «капсить» и употреблять ненормативную лексику,
переходить на личности и оставлять двоякое впечатление. Среди стихотворных
жемчужин у одного и того же автора можно встретить и бытовые зарисовки, и не
вполне удачные эскизы, и незаконченные вещи, и просто личные заметки дневникового типа. Но если за всем этим стоит настоящий талант,
то это сразу чувствуется, и таланту многое можно простить.

Давайте же сегодня поделимся друг
с другом своими любимыми стихами родом из всемирной паутины! Возможно, для
кого-то они станут настоящим откровением, попадут кому-то прямо в сердце…а у
кого-то вызовут раздражение и мысли о том, что Интернет убил настоящую поэзию.
Что ж, посмотрим!

Если вас интересует более
подробная информация о сетевой литературе, так сказать, теория, то могу
предложить несколько ссылок на интересные статьи, посвященные этой теме:

http://ivancgalina.ya.ru/replies.xml?item_no=1303

http://siringa.v-teme.com/zametki_o_sovremennoj_setevoj_poezii

http://magazines.russ.ru/october/2003/4/rakita.html

Для тех же, кто хотел бы
ознакомиться с конкретными авторами, приведу список своих любимцев, а точнее, в
основном любимиц:

Виктория Райхер - http://jsc.rjews.net/author_vr.htm
- на грани лирики и прозы.

Вера Полозкова, vero4ka – http://readr.ru/vera-polozkova-stihi-veri-polozkovoy-raznih-let.html

Аля Кудряшева (Изюбрь) - http://izubr.livejournal.com/

Евгения Баранова - http://www.interlit2001.com/baranova-1-07.htm

Линор Горалик - http://lib.rus.ec/b/113907/read

Дмитрий Легеза - http://magazines.russ.ru/interpoezia/2006/4/le16.html

Ася Анистратенко - http://www.netslova.ru/anistratenko/stihi.html
Для того, чтобы отдать свой голос, необходимо зарегистрироваться или войти
Тема закрытаТема скрыта
Жалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
12
Марина Нестерова
Начну, пожалуй )

Вера Полозкова:
Бернард пишет Эстер: «У меня есть семья и дом.
Я веду, и я сроду не был никем ведом.
По утрам я гуляю с Джесс, по ночам я пью ром со льдом.
Но когда я вижу тебя – я даже дышу с трудом».
Бернард пишет Эстер: «У меня возле дома пруд,
Дети ходят туда купаться, но чаще врут,
Что купаться; я видел все - Сингапур, Бейрут,
От исландских фьордов до сомалийских руд,
Но умру, если у меня тебя отберут».
Бернард пишет: «Доход, финансы и аудит,
Джип с водителем, из колонок поет Эдит,
Скидка тридцать процентов в любимом баре,
Но наливают всегда в кредит,
А ты смотришь – и словно Бог мне в глаза глядит».
Бернард пишет «Мне сорок восемь, как прочим светским плешивым львам,
Я вспоминаю, кто я, по визе, паспорту и правам,
Ядерный могильник, водой затопленный котлован,
Подчиненных, как кегли, считаю по головам –
Но вот если слова – это тоже деньги,
То ты мне не по словам».
«Моя девочка, ты красивая, как банши.
Ты пришла мне сказать: умрешь, но пока дыши,
Только не пиши мне, Эстер, пожалуйста, не пиши.
Никакой души ведь не хватит,
Усталой моей души».
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Елена Гученко, 6 детей
Понравилось это.
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Yummy Mummy
классное
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Марина Нестерова
Ася Анистратенко
В день рождения К.
Ночью мне снился диковинный Токио:
Образ, картинка, безмерно далекий от
Оригинала. От всех на востоке, о
Любящих помнишь ли, радость моя?

Знать бы, как выглядят зимы в Японии...
Носит ли курточку на синтепоне и
Кормит с ладони доверчивых пони иль
Мерзнущих страусов радость моя?

Или жарой несезонною мается,
Больше уместной для месяца мая в Со-
чах, и в смеющийся профиль снимается
Около пагоды радость моя?

Я - твоих рук золотистые тени, я -
В крохотном дворике абрис растения,
Памятник собственной силе хотения
Быть с тобой рядом, о радость моя,

В твой день рождения.
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Марина Нестерова
Аля Кудряшева:
девочка научилась расправить плечи, если взять за руку - не ускоряет шаг.
девочка улыбается всем при встрече и радостно пьет текилу на брудершафт.
девочка миловидна, как октябрята - белая блузка в тон, талисман в кулак.
у нее в глазах некормленые тигрята рвут твой бренный торс на британский флаг
то есть сердце погрызть - остальное так,
для дворников и собак.
а у девочки и коврик пропылесосен (или пропылесошен?), плита бела.
она вообще всё списывала на осень, но осень кончилась, а девочка не ожила.
девочка выпивает с тобой с три литра, смеется, ставит смайлик в конце строки,
она бы тебя давно уже пристрелила, но ей всё время как-то всё не с руки,
то сумерки, то попутчики - дураки,
то пули слишком мелки.
у девочки рыжие волосы, зеленая куртка, синее небо, кудрявые облака.
девочка, кстати, полгода уже не курит, пробежка, чашка свежего молока
девочка обнимает тебя, будто анаконда, спрашивает, как назвали, как родила.
она тебя, в общем, забыла почти рекордно - два дня себе поревела и все дела.
потом, конечно, неделю всё письма жгла.
и месяц где-то спать еще не могла.
девочка уже обнимает других во снах о любви, не льнет к твоему плечу.
девочка уже умеет сказать не "нахрен", а спасибо большое, я, кажется, не хочу.
девочка - была нигдевочкой, стала женщиной-вывеской "не влезай убьет".
глядишь на нее, а где-то внутри скрежещется: растил котенка, а выросло ё-моё.
точнее, слава богу уже не твоё.
остальное - дело её.
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Елена Гученко, 6 детей
Супер !
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Yummy Mummy
слов нет. Зацепило.
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Елена Гученко, 6 детей
Думаю, лет через 50 никому и в голову не придёт как-то разделить - из интернета или с пыльной полки библиотечной.
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Марина Нестерова
Тоже так думаю, Елена. Кстати, доброго утра Вам! :)
Даже, может быть, через 50 лет библиотечные книги станут редкостью сами по себе...
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Елена Гученко, 6 детей
И Вам доброго)))
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Марина Нестерова
Одно из моих любимых стихотворений в прозе...
Вика Райхер:

Темнота. Усталость. Вечер. Сыр. Календарь, залистанный до дыр
Снова пятница. А впрочем, какая разница? Ничего глобального не зависит от названия дня. Ничего глобального не зависит также и от меня, хотя это уже безобразие. Пятница. Хоть какое-то разнообразие. Хотя в наше время разнообразий не счесть: одних проишествий фунтов пять или шесть (больше нам и не съесть), хлеб наш насущный даждь нам днесь, а вот еще ум, да совесть, да честь - ведь есть же, есть. Хотя бы в пятницу. Впрочем, в четверг не менее. Мы - чокнутое поколение: умираем от трения биения лени между коленями, блеем "внимание! имею мнение!", после чего засыпаем, напившись в задницу. Пятница. Я прошу прощения, это просто невнятица и сумятица. Снова пятница. Хорошо хоть не воскресение.

Снова пятница. Как проклятие, как награда. Это не приятие и не неприятие, просто иногда возникает вопрос: а оно нам надо? Вот вам, конкретно, и вам, и вам, и не надо придираться к словам, а лучше скажите - оно вам надо? А вам? Вот это еженедельное битиё и распятие, эти стоны и кстоны, эта стадность на фоне всё тех же рая и ада, эта мутация, греция, швеция и аберрация, эта аннигиляция полураспада - оно вам надо? Распутница или бесстыдница, грешница или скотница, мыслительница, очаровательница, безумица, выдра, прелестница, швабра, кикимора, мымра, бездельница, фея, паллада... И ладно бы шла бы впёред, вперёд еще ладно, так ведь пятится, пятится, пятится, а куда - непонятно, со свистом ли, с выстрелами, да еще лопочет неистово, и врёт, врёт, врёт... Опять эта пятница. Чёрт её разберёт.

Снова пятница. Я повторяюсь? Увы. Тот же день, тот же месяц, такие же мысли из головы, откуда-то с краю. Если честно, я и сама не знаю: все эти вопросы бытия бития, все эти нюансы, парадоксы, анонсы - какая разница, корова-то не моя. Мычать привычно. Немычать противно. Было бы дивно день недели, допустим, попросту выбирать. С утра вставать, глядя на календарь: ну, какая нам нынче уготована хмарь? А я хочу среду! А если нет, то никуда не поеду, и не пойду, и не надо мне говорить ерунду, мол, сосед мой выбрал четверг, и теперь, мол, свет для меня померк. У него пусть будет что будет, Бог нас рассудит, а у меня - среда. Да. И живу я любой себе день как хочу в чем хочу, и не надо меня ни к какому врачу, я лечиться не буду, объявляю среду повсюду, и да будет сиё персонально моё неглобальное чудо. А кто любитель, тому можно и пятница. Только пусть ошалело не пялится на нас, в среде. И не утверждает, что мы - нигде. Мы везде, мы всегде, мы всегдее, чем кто бы там ни было где на этой неде... Лень дописывать строчку.
Поставлю точку, и пусть она будет началом нового дня.
Такая фигня.
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Марина Нестерова
Надо было поостеречься.

Надо было предвидеть сбой.

Просто Отче хотел развлечься

И проверить меня тобой.

Я ждала от Него подвоха –

Он решил не терять ни дня.

Что же, бинго. Мне правда плохо.

Он опять обыграл меня.

От тебя так тепло и тесно…

Так усмешка твоя горька…

Бог играет всегда нечестно.

Бог играет наверняка.

Он блефует. Он не смеется.

Он продумывает ходы.

Вот поэтому медью солнце

Заливает твои следы,

Вот поэтому взгляд твой жаден

И дыхание – как прибой.

Ты же знаешь, Он беспощаден.

Он расплавит меня тобой.

Он разъест меня черной сажей

Злых волос твоих, злых ресниц.

Он, наверно, заставит даже

Умолять Его, падать ниц –

И распнет ведь. Не на Голгофе.

Ты – быстрее меня убьешь.

Я зайду к тебе выпить кофе.

И умру

У твоих

Подошв.
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
вишня-черешня
Замечательные стихи... У Райхер и проза сильная.
Вы молодец, а то многие привыкли восторгаться шедеврами вроде "уж слезами плачу я, ведь вот я люблю тебя" ))) Пожалуй, вкус к хорошим стихам надо прививать с детства. Но, может, и сейчас не поздно? )))


СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Фиона Амберская, 2 ребенка, беременна 14 недель
Вкус к хорошему, будь это стихи, проза, живопись, что-то ещё, прививать никогда не поздно :)))) Главное - делать это систематически. Помните рассказ Короленко "Выпрямила"? :))))
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
вишня-черешня
Угу....)))))
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Марина Нестерова
Думаю, никогда не поздно. Хорошие стихи умеют достучаться практически до каждого - надо им только не мешать )
А Райхер - вообще моя большая любовь...Там по ссылочке есть и проза, и лирика, и сказки и всё-всё...
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Юлия Мамулия
Бывает и поздно. Я вот сейчас осознала, что я безнадежна :) -

Видно, я стала глуха к поэзии.
Вроде не старая — есть и облезлее.
Что-то не то со мной — все не читается,
Строки безлико текут между пальцами.
Ни узелка, ни единой зацепочки...
Даже печально: где же та девочка?
Та — ну, которая... В общем, хорошая!
Чистая, милая, свежая, юная -
В общем, другого культурного уровня.
Я не люблю ни надрыва, ни хныканья,
Марши я больше люблю, чем пиликанье
На балалайке, на скрипке, на дудочке.
Я поглупела... Простите, я дурочка!
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Марина Нестерова
Это Ваше стихотворение?
Разрешите скопировать себе в блокнотик?
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Юлия Мамулия
Да пожалуйста! Это Вы меня вдохновили своей темой :)))
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Марина Нестерова
Спасибо.
Очень понравилось, как Вы думаете и пишете!
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Юлия Мамулия
Вы мне тоже симпатичны, всегда отмечаю Ваши "трезвые" и разумные комментарии!
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Юлия Мамулия
http://www.bankingonlineblog.ru/ - если еще увидите его тут, не смущайтесь - это тоже мой блог, когда мне надоедает притворяться идеальной женой и мамочкой, я туда пишу :)
А когда все хорошо, то я вот такая: http://www.sololine.ru/
:)))))))))))))
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Марина Нестерова
Спасибо за линк ) Пойду поизучаю!
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Lana Gri
Максим Вершинин

К счастью

Я до боли мечтаю о ней -
Прокажённый не ведал той боли.
Ведь она раз в десяток сильней,
Чем разрез, фаршированный солью.

За неё каждый день я молюсь,
Ведь светлее не сыщешь на свете.
И прозрачная, лёгкая грусть:
Ах какие б у нас были дети

Но тяжёлая грусть иногда
Словно колокол в сердце трезвонит.
И не в силах с собой совладать,
Бьюсь об стены, рыдаю и вою.

Я измотан, иссушен и пьян.
Я бешусь, разрываясь на части.
Я пытался найти в ней изъян.
К счастью нет в ней изъянов. К несчастью?
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
Марина Нестерова
Ну вот, а я уж почти было собралась спать )
Спасибо, Лана!
СсылкаЖалоба принята. Спасибо!Пожаловаться
12
Поделиться темой:
Подпишитесь на нас